À sa polyvalente dans le quartier Saint-Sauveur, Josée était une bolle. Elle se démarquait aussi par son look, qu’elle appelait fashion, mais que d’autres appelaient un look sacoche. Elle accusait le monde de Sainte-Foy de la snober. À la Basse-Ville, Sainte-Foy est un écran de projection. Mais dans le fond, c’était Josée la snob, avec ses complexes. Elle avait honte de la maison de ses parents sur la rue du Carnaval. Fierpette et honteuse. Elle parlait d’ailleurs de fierté mal placée dans ses accusations contre le monde de Sainte-Foy. À cette époque, moi aussi, j’étais snob et complexé.

En fait, le plus gros défaut de Josée n’était pas d’être snob, mais d’être stuck up (et agace). Elle parlait de la gymnastique sexuelle que, elle, elle ne pratiquait pas. Elle se réservait pour faire l’amour. Elle disait qu’elle n’était pas née sous le signe astrologique de la vierge, mais qu’elle voulait le rester. Pour décrire ce genre de petites phrases qu’elle inventait, elle disait qu’elle était fine mouche. Elle m’avait dit de ne pas regarder les autres filles quand on est rentrés au cégep, parce que la king, c’était elle.  Son bon mot m’amuse encore après toutes ces années.

Josée avait une amie qui avait presque été sa sœur à une période de sa vie. L’amie venait de faire son coming out quand je l’ai croisée dans un party de jour de l’an. Elle m’avait dit qu’elle trouvait ça beau les femmes qui s’aiment, mais les gais, elle ne voulait rien savoir, ils s’enculent pis ils se donnent le sida. Pour me rendre intéressant, j’avais raconté à mon père que j’avais cruisé une lesbienne dans un party. Les attitudes de mon père étaient celles des années 70 : il était possible de parler de sexe avec lui, mais avec un sourire entendu. Quand à Josée, son mépris était plus catholique. Pour elle, son amie était perdue, c’était une revirée.

Notre zénith à Josée et moi s’est passé dans les semaines où on avait commencé le cégep. Elle m’avait montré l’île d’Orléans, où sa famille avait un chalet. J’ai traversé le pont en vélo.  Une autre fois j’avais eu le privilège de souper et de dormir dans le salon chez ses parents. J’habitais encore au Lac Delage à cette époque. J’avais marché du vieux Québec au quartier Saint-Sauveur par le corridor sinueux de la rue St-Vallier, les yeux écarquillés par la découverte de nouvelles vues sur le complexe G. Je faisais de la fièvre. Je couvais une amygdalite. La Basse-Ville et le cégep me causaient un choc biologique.

Quand j’ai perdu Josée de vue, elle étudiait à l’université pour devenir maîtresse d’école. Elle fréquentait un gars qui était dans l’armée.  Je me demande si vraiment elle ne lui a donné aucun sexe avant de se marier avec lui dans une église.

Le Fleuve vu de la rue de l'Anse à Sainte-Foy

Belzile c’est mon oncle. Il a une belle maison à la scandinave juste en haut du cap à St-Louis de France. St-Louis de France en bas de la track, c’est le bout le plus riche de Ste Foy.

Je boude Belzile depuis 2002 parce qu’il a voulu me prendre en photo. C’est délicat d’aller chez eux parce que j’ai aussi barré ses deux enfants. Mon cousin Olivier en 1999 parce qu’il est trop mongol, et ma cousine Stéphanie bien avant ça, parce qu’elle m’avait fait chier.

J’ai été soupé chez eux pareil. Tout le monde a été fin avec tout le monde. Ma tante Mireille avait fait du spagatti. Sa sauce est bonne et elle m’a fait shaker le lait pour les cafés avec une mini pompe blanche. Il y a quelques années, elle m’avait fait goûter des antipasti.

Je n’ai pas osé prendre de photos des gens, mais j’ai posé la vue du fleuve qu’ils ont dans les vitres de leur salon. Il ventait du nord est. Ça faisait un spectacle de nuages.

Des premiers adieux à mes parents se sont faits à la Saint-Jean, en présence des trois enfants Huot ainsi que d’une sélection de petits-enfants. Au lieu d’embrassades inoubliables, on a eu des frictions ordinaires. Depuis qu’elle est mère, ma sœur est rigide. Elle est la reine de l’excès. Elle impose son organisation. J’ai dit « wô, je m’assis où je veux. » Mon père a des détecteurs sur son épiderme : il sent la tension et il fait des colères nerveuses. Je vivais dans la terreur de ses colères quand j’étais enfant –colères que je ne manquais cependant pas de provoquer par besoin d’attention. Adolescent, ses colères nerveuses m’inspiraient de la haine, et puis adulte, elles m’insultent et me traumatisent encore. Ça fait partie des choses que j’aurais voulu lui dire avant qu’il parte –en plus des bonnes choses, au cas où on ne devrait jamais se revoir. Mais je crois que mes parents ne voulaient pas des adieux solennels et définitifs où on se dit des choses comme si c’était la dernière fois qu’on se voit.

On s’est quittés près du Vieux-Port. Mon père était attendu par la TV pour se faire interviewer. Ma mère conduisait. Cette fois, je trouvais le stress de mon père pittoresque. Il a dit : « Fonce, ça va faire un flic de moins. » Jamais il n’aurait dit une chose pareille avant son ACV, comme si des neurones d’inhibition s’étaient dégradés. La veille on avait pique-niqué sur le terrain de la marina de Sillery. Je me sentais comme un touriste d’Hochelaga dépaysé parmi cette pelouse de militantes libérales s’échangeant des recettes de marinade. L’une d’entre elles a fait un attouchement à mon père pour le saluer. Pendant un instant il a oublié la maison perdue et l’imminence de la plongée vers l’inconnu.

Chez les descendants des vieilles familles de Québec, on a la certitude d’être à un nœud marieclaudoïde d’au moins une duchesse du carnaval. Argument dont mon frère pourrait se prévaloir pour faire rectifier ses papiers. À l’heure actuelle, selon l’ordinateur du gouvernement, mon frère est né à Kuujjuaq. Mais il devrait être éligible pour une amnistie du 400^ième qui consisterait à faire enregistrer Québec comme son lieu de naissance. Un autre élément favorable dans son dossier est son statut récemment confirmé de fonctionnaire, comme caméraman à Radio-Canada (Ottawa). Peu d’ancêtres illustres ont été techniciens. Mais mon frère est affligé d’un défaut d’élocution. Et ses enfants commencent à apprendre un affreux dialecte de l’Outaouais qui va les disqualifier pour l’art oratoire. Ma sœur, elle, a durci du cerveau à cause de chutes à cheval en bas âge. Et quant à moi, pour déchoir, j’ai fait des dettes.

Je suis revenu de mon premier voyage à Québec avec le cœur gros. Sans parents, il va falloir que j’apprenne à m’occuper de moi et à régler mes problèmes tout seul. Fini aussi, le pied à terre à Québec pour aller me changer les idées de temps en temps. Par contre, je vais pouvoir être plus osé sur mon blogue.

Les adieux moyens n’étaient qu’une répétition. On en a organisé des nouveaux, qui en plus coïncidaient presque avec le 3 juillet 2008, la journée du 400^ième anniversaire de Québec. 400 ans. Je ne vivrai qu’une fois dans ma vie un tel anniversaire! D’ailleurs la ville n’a jamais été aussi belle (quel dommage qu’elle continue à s’enfoncer dans l’ennui dépressionniste)… Cette fois, il fallait éviter la mélancolie et les petites chicanes. J’ai mis mon cheval en fer dans l’autobus Orléans-Express. On s’est bien saoulés en famille, on s’est donnés de l’affection sans faire de cérémonie et j’ai rabattu dans la joie le caquet de ma sœur. (Les musulmans sont tenus de régler toutes leurs rancunes s’ils font le hâdj, le pèlerinage à La Mecque.  Je me demande bien comment ils font.) J’ai poursuivi la beuverie chez Éric Couture. Pour faire bonne mesure, j’ai été jouer après ça une petite partie de tourisme sexuel tard dans la nuit. Il fallait profiter de l’occasion : la ville était remplie d’autres touristes à cause du 400^ième.

À la fin de la fête, j’ai vaguement dormi dans un coin fétide. Puis j’ai décollé mon vélo vers le chemin du roy. J’avais le vent dans la face. À la marina de Sillery, mes parents devaient être en train d’appareiller. Douze heures de calvaire qu’il m’a fallu pour rejoindre Trois-Rivières, avec des mini siestes à l’ombre d’arbres quand j’étais à bout, et un bain d’eau lourde dans le fleuve en face de Gentilly.