Luc est arrivé pour réparer l’ordi à Fred. Luc est un gros chauffeur d’autobus. Il était en habit STM. Il s’est installé sur une chaise à gauche en avant pour opérer les commandes de l’ordi. Fred et moi on était assis côte à côte sur un banc en arrière. Des fois on parlait au chauffeur, des fois on se parlait des boutes de conversation juste nous deux. Tout était pareil comme dans un autobus quand on connaît le chauffeur. Si on voulait trop placer un mot, Luc disait : « là, je t’arrête tu suite ». Il racontait des histoires de violence. Les chauffeurs aiment ça, les histoires de violence.

Le problème de l’ordi à Fred, c’est qu’il a trop de composantes audio. Son ampli vient de l’armée. Il servait à traiter des ondes courtes sur un bateau. Le gars qui l’opérait faisait une job vitale au plan opérationnel. Il portait un uniforme mais, il était un non combattant. Il croyait qu’il s’était trouvé une job d’armée pour survivre à la guerre. Mais pogné qu’il était pour rester le dernier dans le bateau pour envoyer les messages, il aurait presque mieux aimé être dans le combat quand le kamikaze a sauté sur le bateau.

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Printemps

En rentrant à Montréal apès Berthier, j’ai arrêté coucher chez Fred dans l’extrême est à Rivière-des-Prairies. On avait fait un plan compliqué de clef laissée chez le propriétaire. Proprio, qui pour mal faire était absent quand je suis atterri. Mais il m’a fallu cinq minutes pour rentrer dans l’appartement. Cambrioler, ça doit être facile. Printemps, le chat à Fred m’a accueilli avec des miaulements et des mamours. Printemps avait 16 ans. Il allait mourir de vieillesse quelques jours plus tard, laissant Fred bouleversé et en larmes. Fred a vécu la moitié de sa vie avec ce chat, qui l’a sauvé de ses idées de suicide et qui l’a consolé quand il décrochait de la drogue chimique. Après l’euthanasie, la tante de Fred a médité. Elle a vu Printemps. Il s’accrochait encore à son destin de chat. Elle l’a accompagné et l’a laissé aller vers la Lumière. Printemps a souri. Il restait dans un entre-deux parce que Fred n’avait pas pu lui dire adieu. La nuit où sa tante méditait, Fred a rêvé. Lui aussi a vu son chat qui souriait.

Rien ne nous rappelait encore ce soir là que la mort est dans la vie. Fred nous a parti un film hollywoodien doublé. Le personnage avait des pouvoirs pour se téléporter. Sauter de scène constamment grâce à la télépathie paraissait une bonne proposition narrative, mais le film s’enlisait vite dans une fable endormante de Bons Jumpers qui livrent un combat éternel aux Méchants Paladins.

Fred est allé se coucher. Je me suis installé avec mon sac de couchage dans son floridium, à l’abri du poil de chat, mais sous sa fenêtre de chambre. Quand il bavarde à perdre haleine en vrai gars solitaire, Fred déteste que je lui dise qu’il s’est piqué avec une aiguille de gramophone. J’essaie de m’abstenir de commentaires, mais il n’empêche que je l’ai entendu parler en dormant pendant toute la nuit.

J’ai fait mon dernier segment de route vers chez moi au soleil levant avec des yeux renouvelés par ma route. J’ai essayé de m’imaginer une entrée dans Toronto. Comment je sentirais que la ville est plus grosse que Montréal?