L’autre jour, mon nez s’est mis à couler d’allergie après la piscine. Je suis allé chez Fred pour me guérir avec un joint. Mais il était plié en deux par une fièvre. On a essayé de souper. Il a vomi. Il souffrait. J’étais impuissant. J’ai fini mon steak en disant rien. Il a braillé. J’ai appelé à l’aide. L’infirmière du 811 lui a dit de prendre de la codéine. Il est allé s’étendre. J’ai lu en attendant. Puis la crise est passée. Fred est redevenu normal. L’aiguille plantée dans sa poupée vaudou venait d’être enlevée. On s’est mis à jaser. La douleur, la vivre, la voir, la gérer, c’est plate. Alors que la raconter, ça peut être le fun. Ainsi, il n’y a jamais de vrai lien entre la souffrance et son histoire. C’est pour ça que personne ne comprend les vétérans. Continuer la lecture →